por verônica machado

O peso no ar, no corpo, na carne… o peso no olhar

A fome que some, sem avisar, sem nome

De repente chega

Surge sempre sem controle, sem avisar, somente nasce… semente

Que brota sem que eu queira, no peito

Não tente sugar a dor, sugando a carne e o fôlego… não tente

Não adianta, ela adormece, mas acorda sempre… ela vive

Assim é.

por daniel bosi

Um ano antes daquele em que o mundo acabaria, Inverno sonhou que seria o construtor do próximo Taj Mahal. Seria um grande edifício com traços orientais, ocidentais e horizontais, pois não seria uma torre.

Arranjaria um laptop e um violão e faria um poema gigante, uma epopéia talvez. Escritos que serviriam de esboço para uma construção tão Taj Mahalmente majestosa. Cada parede seria um verso daquele poemaço. Decidiu que o tema seria “A nova aventura na lua”.

Uma saraivada de grandes coisas caiu sobre a face da lua:

E ela que lá de cima seria o cume duma orgia,

No solo um toca disco arranhava a mesma nota

Música sem gravidade, numa surda melodia

Para ver o que não era estrela morta.

Quando cheguei à lua, vi que havia crateras já batizadas

A maioria com nomes de cientistas famosos

lagos secos e praias não mais ensolaradas,

Mas eu queria pôr nomes novos.

por george saraiva

Um homem teima em não escrever suas diáfanas impressões sobre pequenas
coisas que profundamente o satisfazem. Não percebe que abster-se da luta o
liquida ainda mais; provavelmente a vida ainda apresentar-se-á mais clara do
que supunha ou ainda estará triste o suficiente para não lhe compreender as
variações.

A alegação é de que nada valerá à pena, pois se apercebeu da pequenez
das coisas. Intimamente, a própria vida não lhe revelou muitos segredos, uma
vez que não sabe querer aventurar-se; portanto, respeitáveis angustias o
acometem.

O momento é de clara sabedoria, mas voluntariamente ou não, evita causar
discórdia entre uma filosofia bem formulada e uns poucos momentos de
instintivo experimento; a aparência do homem incomoda seu raciocínio já lento
de batalhas travadas numa juventude saudosa.

Ou a velhice vindoura empurra-o abismo abaixo? Preferir calar-se ou alimentar
um débil desapego destravaria portas inacessíveis por chaves conhecidas,
mesmo um ensaio seria agora de grande valia para mentes menos despertas;
o ato inglório de empunhar mecanismos criativos perante folhas brancas
configura-se sacrifício imenso, este homem ainda não compreende a rotina
sagrada do tempo.

Reescrever a história apresenta-se demasiado injusto, não por sentir-se
cômico ou trágico perante fatos que poderia alterar fossem quais fossem
suas necessidades mais essenciais, um mar revolto apresentaria mais fácil
navegação.

Este homem possui um dever mais sensato perante seus pares: determinar
o rumo das coisas, condizente com tal espírito faria ao menos com que
semblantes cabisbaixos tornem a comprazerem-se. E isto faria sentido por
algumas horas de glória sem o espasmo dos grandes lumes históricos, ao
menos, compreendido em seu tempo, de certa forma útil.

A conveniência é o fim último da vida.

por denise schnyder

não preciso falar de você

falar de você

falar pra você

decifrar esse teu olhar morno

nem quero

me esquentar no teu casaco puído

saber do teu dia

sentir o teu gosto

ser erguida pelos teus músculos

me perder no teu cheiro pútrido

sentir o teu ferrão na minha perna

me contorcer pelo teu veneno

me perder

pelo teu sangue

por atrito

entrando aos poucos

nos meus poros

não quero

sentir o teu bafo

mofado

teu muco escorrendo

pelo meu pescoço

ameaçado

não quero desvendar

essa tensão entre tuas sobrancelhas

nem te acalmar

com as pontas dos meus dedos

quero

te ver através dos tempos

tuas ruínas

reerguidas

pela dor

quero te ver

mas só por agora

descontente

olha

é pedir demais

que você se revolva na tua própria merda?

sinto usar essas palavras

sei que é tão pouco

_______________

eu sei

mas quando te vi hoje de manhã

com os dedos úmidos juntando migalhas

e aquela mulher

qualquer

destruída

debilitada

no chão da sala

te exorcizei

te arranquei

de mim

te arranquei

te arranquei

te arranquei

não consigo te arrancar

de mim

desgraçado

por você engoli todas aquelas frases bíblicas

por você engoli todos aqueles salmos

não tenho comido proteína

minha língua está ficando azeda

tua roupa também está cheirando

bile

café

cigarro

você me caiu tão mal

por douglas lopes

Ó nuvens do céu
Que correm e brincam de esconder
O Sol e a Lua

Digam o que acham
Dos dias azuis
E das noites escuras.

Provoquem as chuvas
E lavem as almas,
Naveguem nos lagos
E encontrem na calma
O Sentido de viver

por rogério s

minha poesia é puta
minha puta é poesia
tua freguesia lhe come com os olhos
lhe defralda em cada linha
“sexoraliza” tuas rimas
quando o verbo gozar lhe lampeja
adentra pelos lados de tua calcinha
procurando pêlos nos versos nús
em cada ponto e cada vírgula
minha poesia é de esquina
sainha justa e monossílaba
rebolando espreguiçada e miudinha
sobre o papel calçada
e três substantivos na bolsinha
esperando o próximo sujeito
que lhe foda em cada parágrafo
e te faça lembrar
no último suspiro
lá na última linha
que quanto mais puta
mais poesia

por gustavo macaco

Lágrima quando cai
Riacho que se vai
Tormenta lembra a menta
Que ao seu lado eu provei
O orvalho se formou
Gota que Netuno não secou
Escorre pela face
Num disfarce desaguou

A lágrima
È uma página
Que vira

por fernando carlétti

Sabe o que é bom? Correr. Correr sem um rumo certo. Apenas correr. Melhor que isso, só com chuva. Correr, na chuva e, ainda por cima, gritando. Sim, gritando qualquer coisa, aleatoriamente, feito louco.

Louco… Deve ser bom ser louco… Preocupar-se com nada, rir por nada, chorar por nada… Tudo ser perfeito, numa mistura ideal de amor, ódio, alegria e tristeza. Onde tudo é lindo, belo. Louco de tal forma que facilmente faz-se enxergar a beleza que é um caderno, uma caneta e sua tampa e um anel em cima da mesa de um parque no meio da cidade.

Tem de ser muito louco para ver graça nisso tudo e não no lixo que a maioria julga ser a beleza maior.

Louco demais para respirar e escrever, jogar sua alma numa folha branca, expor seu eu de forma tão nítida e, às vezes, publicar isso!

Ser muito louco para olhar para as pessoas e buscar o que elas tem de melhor antes de julgar seus defeitos. Isso é, se julgar…

Loucos… Quantos são tão loucos assim?

Quem, ao ler isso, lembra de importar-se muito mais com as pessoas que lhe pedem ajuda do que consigo mesmo?

Louco a ponto de tentar julgar o que é ser louco e, ainda por cima, julgar-se ser um desses.

Loucos…

O louco sente ser diferente… Observa o mundo ao seu redor e fica pensando: “Que porra estou fazendo aqui?”. Eles sabem que são diferentes.

Esses loucos escutam músicas diferentes, riem de coisas diferentes – às vezes coisas tão simples que, os “normais”, pensam que estes são loucos -, andam mais rápido quando todos caminham e caminham enquanto todos correm, fazem piadas quando todos estão desesperados, arrisca pegar o ônibus errado para brincar com a sorte e, quando realmente erra, se diverte ao máximo conhecendo um lugar novo. Coisa de louco mesmo.

Cada louco que aparece… Tem maluco pra tudo!

Louco que não trabalha. Apenas se diverte aventurando-se num lugar novo, vendo pessoas novas, conhecendo lugares novos, percorrendo ruas novas (e andando no escuro pelo caminho).

Louco que pula a calçada, se equilibra no meio-fio, sobe nos muros para roubar frutas – toma esporro por isso e sai rindo feliz da vida!

Tem louco que, às vezes, não quis ser louco. Muitas vezes tentou, sem sucesso, ser normal. Mas foi um louco muito corajoso por tentar e experimentar. Tudo para, no fim, lembrá-lo que ele é louco e não adianta tentar mudar! Isso é um presente! Poucos podem deixar a lucidez de lado tão facilmente. Muito louco! Pirado!

Lunático… Vive na lua. Olha para ela e se inspira. E respira. Vê a lua e pensa nela, a mulher amada para quem ele sempre escreve, e ela nem sequer existe!

Por tal paixão inusitada, ri atoa e escreve seus versos. Tudo por uma mulher que nem sequer existe. Tudo apenas para saciar seu anseio de um dia escrever para alguém que exista. Coisa de louco!

Escreve cartas para pessoas que jamais as receberão. Escreve coisas que gostaria de dizer, mas se dá ao luxo de apenas escrever.

Loucos são assim… Leem coisas variadas. Fixam-se em contos utópicos, choram nas poesias mais belas e quase morrem a soluçar nos filmes mais bonitos.

Afinal, loucos são assim. Os lúcidos é que não sabem o que perdem.

por mauricio barone

As ácidas palavras
são básicas ao paladar
famélico
da boca aftada.
Como sempre,
o estômago afetado ressente
pelo humor ígneo,
sincrônico ao agrado recebido
numa sova de palmadas.

por diogo luiz

Descreio: já não há no ar aquela vibração promissora. Torce, contorce, retorce: entre malhos e carinhos o coração permanece. Pulsa. Ouve eco onde não tem. Pulsa mais forte. Nada. Nada neste imenso vazio, agarra qualquer promessa de fábula. Impulso. Permitiu que eu me fartasse em tuas imensas lagoas: tragou-me sem medo de me afogar. Que pedras preciosas escondiam-se em teus cantos mais profundos? Reconheci então: lampejo: náufrago, agarrei-me à tua passagem. Momento fugaz de dois olhares adequando-se, inventando-se. Mísero segundo em que duas vidas reconhecem-se, a Alma veste o manto da Eternidade. A epiderme alonga-se: quero te tocar. Deformação: que forma assumir para te encaixar com perfeição? Que ângulo criar entre meus dedos para que nossas mãos se encontrem? – quebra-cabeça. Silêncio. Cobro mais dessa nova cor que lançaste aos meus dias. Vontade: concretizar carinhos, caminhos. Então vem: habita-me. Os poros todos abertos: querem o arrepio, filho do toque. Delírio de querer-te ao meu lado. Reinvente-me, vente-me: arranque limites da minha alma. Dê-me teu colo, durma no meu: o sonho sustenta-se em nossos olhares. Vem sem medo: revela-me teu Infinito e no meu, te abrigo.